«…если верить многочисленным историям, в момент, когда все переворачивается с ног на голову и люди начинают верить во что-то сверхъестественное, обязательно должен появиться некий Пророк, готовый открыть тебе глаза на правду. Девчонка, которая сидела за столом передо мной, совсем не походила на Пророка или, хотя бы, на студентку – тоненькая, сгорбленная, обнимающая бледными руками-палочками одну ногу и уложившая на колено подбородок. Ее волосы были высветлены до серого, неприятного цвета – как пепел, который то и дело пухлыми хлопьями срывался в простенькую пепельницу-стакан, который она придвинула себе ближе.
- Ты хочешь спросить про туман, - утверждает она, зажимая в тонких, обтянутых прозрачной кожей, костяшках сигарету и водя указательным пальцем по кромке стакана-пепельницы, - У тебя тоже не хватает мозгов, чтобы понять это.
Девчонка поднимает на меня взгляд – совершенно обычный, безразличный, скучающий, смотрящий мимо меня, как это умеют только сумасшедшие и политики делать. В повисшей тишине она оглушительно громко щелкает длинным ногтем по краю стакана, привлекая мое внимание.
- Ты не видишь дальше своего носа, - уверенно говорит она, выдыхая мне в лицо облако серого едкого дыма, - А смотреть нужно дальше.
Она говорит сумбурно и непонятно, но я вырываю из ее речи какие-то фразы, необходимые для того, чтобы написать статью. Мое положение слишком плачевно и мне приходится бегать за статьей к чокнутой девчонке, которая не обладает даром провидения. Она обладает отличным даром оратора. Пока она тихо говорит, мой мозг послушно подкидывает картины, генерируемые ее тихой речью.
- …Их убили всех. Здоровых и живых. Военное время, ты должен понимать, - она улыбается, видя, что я ее почти не слушаю, и тушит очередную сигарету, - Нет, ты ни черта не понимаешь. Представь себе полевой госпиталь, там раненные люди, которым оказывают помощь и они верят в свое выздоровление. А потом их просто отравили. Сберегли медикаменты. Избавились от ненужной ноши, - она пожимает плечами, не обращая внимания на то, как я неуютно оттягиваю воротник рубашки, надеясь втянуть носом больше прокуренного воздуха.
- Тогда туман видели впервые, - она переворачивает стакан, высыпая окурки, затягивается глубже и выдыхает плотный дым чуть приподняв в стакан и ловя его в стеклянную ловушку, - Он пришел не с моря. Говорят, что туман валил из здания старой фабрики, - она поднимает стакан, выпуская дым, и показывает мне его донышко, - Видишь? Никакого тумана, никаких доказательств.
- Дальше ты знаешь, что было.
- На фабрике сгорел парень и несколько человек, которых он держал в заложниках, - отвечаю я хрипло, уже зная эту историю. О старой фабрике ходило множество легенд, и никто не знал, какая из них правдива. Эта была правдивой.
- А ты не такой тупой, как пытался меня убедить, - улыбается она, - И тогда опять был туман. И опять жертвы поутру.
- Ты не говорила о жертвах в первый раз.
- Ты идиот, - девчонка стремительно теряет ко мне интерес, тушит очередную сигарету прямо о столешницу и притягивает на стул вторую ногу, - Проваливай.
Меня выгоняют, не дав ни одного объяснения. Плотно сжимая губы от злости, я выбираюсь из-за стола, бросая на стол несколько небольших купюр – за разговор с Пророком.
- Они убивают всегда. Они мстят. Но ты видишь только туман, - говорит она мне вслед.
- Они?
- Призраки.
- Бред.
- Шесть трупов после вчерашней туманности – тоже бред.
- Это факт.
- Призраки – это тоже факт. Но когда ты их увидишь – будет уже поздно. Им наплевать. Главное, что они верят в себя.»

---

by dead silence